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25 de noviembre de 2014
EN LA OSCURIDAD
Por Iván Dompablo
 |
| Al acecho Gabriela Batista |
Otra
vez tarde… Mientras tiras las prendas sobre el piso percibes el olor del
tabaco. Para mí, a pesar de este maldito vicio, tu aroma es distinguible, la
habitación se ha llenado de él. Como tus pupilas aún no se adaptan a la
oscuridad tratas de guiar los pasos con el ascua del cigarrillo que abandoné en
cuanto entraste semidesnuda, solo unas bragas blancas te cubren ligeramente el
sexo, cálido, líquido y palpitante en que me pierdo todas las noches.
17 de octubre de 2014
VÉRTIGO
Por Iván Dompablo
 |
| Vértigo Juan Carlos Palafox Basurto |
Muerto
en vida y resucitado bajo el influjo de la blanca luna había cifrado en un beso
todo su deseo, todas sus esperanzas.
—Cierras
los ojos al besar— había preguntado él.
—¿Tú
no?—había sido la respuesta, quizá algo desencantada, de ella.
Sus
ojos lo turbaban y a la vez lo seducían, era como contemplar los vestigios del
nacimiento del universo, millones de galaxias ahí dentro lo hacían sentirse el
ser más insignificante del cosmos, un puntito vano y sin sentido. Pero el
abismo lo citaba, además —y esto era lo más importante, lo que le daba
esperanzas— estaba seguro de que en sus labios encontraría la respuesta a su
existencia, boca de Krishna pensaba al mirarla, seguro de que en ella se
concentraba el universo, en los ojos solo permanecían los ecos del momento
inicial, pero su boca era la totalidad, la culminación, el punto del cual
asirse ante la caída que provocaba su mirada.
Solo
una vez había sentido su labio, un simple roce con la punta de su dedo y una
quemadura, una llaga ardiente y suave seguía latiendo en él.
No
bastaba, el deseo no sabe resignarse. A su lado y en un momento de debilidad la
tomo por la barbilla.
—No
cierres los ojos— pidió él.
La
sintió temblar; al tenerla tan inmediata, por vez primera se encontró con otra
mirada, parecía triste: como si fuese a llorar, trató de besarla, pero sus
labios no alcanzaron a asirse. Antes de comenzar a caer infinitamente,
comprendió la mirada.
31 de agosto de 2014
CONFESIÓN
Por Iván Dompablo
 |
| Buena cosecha Graciela Mabel Marcos |
A
veces, por más que me esforzaba, no conseguía que tu esencia me inundara el
cuerpo: aspiraba y aspiraba sin éxito; en otras, un movimiento de tu brazo, ese
brazo blanco y suave que escondía bajo un cuenco una fina mata de vellos tan negros
que no parecían ser tuyos porque tu piel era casi traslúcida, liberaba el aroma
fresco de tu desodorante y yo aprovechaba la cercanía, impune, para deleitarme.
Había tanto por saber de ti y tan poco tiempo para conseguirlo que me estaba
volviendo, literalmente, loco. Mi cerebro trataba de apresar cada momento pero
se sabía incapaz de conseguirlo. Otras, en cambio, no necesitaba de ningún
esfuerzo pues la otra que te habita y tiene un color encendido y no
transparente liberaba a la distancia el aroma de tu sudor, ese aroma dulce y un
poco ácido como de ciruelas reventadas, ese aroma que me causaba, apenas lo
percibía, un salivar de anticipado deleite pues me recordaba, me di cuenta
después, el de la fruta color vino que se inflama y abre de madura. Así,
engañados mis sentidos, mi boca buscaba sin encontrar la fuente de su placer…,
o quizá no, quizá quien se engaña es la razón y el instinto sabía lo que
encarnaba aquella esencia.
20 de julio de 2014
EPITAFIO
Por Iván Dompablo
 |
| La muerte sobre el valle Froylan Ruíz |
Aquí no tengo llagas
dolorosas
ni cristos de ceniza en
el pecho.
Aquí no vienen olas
espumosas
a borrar la tibieza de
mi lecho.
Aquí no llegan risas
tenebrosas,
las ebrias ilusiones y
el despecho
a teñir con sudores el
misterio.
Esta es mi casa, es mi
cementerio.
8 de junio de 2014
NUBE DE POLVO
Por Iván Dompablo
 |
| La pasión tiene memoria Marta Marvulli |
Me
sabe a silencio esta noche eterna, ya no circula por mi cuello tu lengua
abundante, me duele el golpe seco dentro del cerebro, las lagartijas posan sus
lenguas sobre mi pecho, desentumecidos corren trenes ligeros al olvido sobre la
noche enardecida sin decir te quiero, escapo de tus labios y tu cuerpo. Hay
hombres de saliva alimentándose con vainas de trigo y en esta demencia siento el
martirio anhelante de la ruptura de todos mis huesos, la línea de la vida se
extiende de mi mano al universo y toca tus pezones hambrientos, llueven peces
amorfos, oscuros y marchitos.
Bajo
el influjo del viaje sube una burbuja rota que desangra corazones, la canción
de la alcoba, donde se entregan dos seres, fluye como un arroyo semen entre las
flores de ceniza arrojadas al abismo, la serpiente se arrastra como dulce
melodía por mis venas, penetra en mi corazón y lo muerde, escurre su veneno —a
mis desiertos ojos les falta el bit—, la serpiente encuentra al lobo, lo
muerde, se apodera de él, el lobo reza, le ladra a un Cristo nocturno, lo
aborrece, dobla las patas, la serpiente mira a la presa, se introduce por sus
fauces y hacen una especie de rito sexual inflamado de muerte; al final no
quedan sino trozos de carne apestada y negra que infectan los sueños rosas de
los jóvenes amantes.
4 de mayo de 2014
DILES QUE SON CADÁVERES, DE JORDI SOLER
Por Iván Dompablo
EL PERSONAJE DEL BASTÓN,
PRECEPTO Y SIGNIFICADO
La literatura siempre
se prestará a varias interpretaciones, pues en la lectura de una misma obra
podremos adoptar diferentes perspectivas, analizar diferentes elementos. El
propósito de las siguientes líneas es, precisamente, ensayar una de estas
lecturas. La novela que nos ocupa fue escrita por el escritor mexicano Jordi
Soler (La Portuguesa., Veracruz, 1963), quien además de novelas ha publicado dos
libros de poesía.
En la novela Diles que son cadáveres nos embarcamos
en un viaje lleno de anécdotas cargadas de simbolismo, pero contadas con mucho
sentido del humor de tal forma que la aventura nunca deja de ser disfrutable.
En ella tres personajes emprenden un viaje que tiene como propósito final
acceder al bastón del poeta Antonin Artaud; este bastón no sólo desempeña el
papel de centro magnético del grupo, sino también es el motor que moverá toda
la historia y con respecto a él abordaremos la novela.
27 de abril de 2014
ROCÍO
Por Iván Dompablo
 |
| Como un árbol viejo Denis Nuñez Rodríguez |
Había
implicado un gran esfuerzo para él, pero finalmente consiguió llegar hasta ese
lugar. El ruido que emitían los cláxones se escuchaba ahora algo distante, el
hombre pensó: ya no estoy para estas
cosas; le dolían las piernas, y en el camino más de dos veces estuvo a
punto de ser atropellado —¡Viejo pendejo, fíjese por dónde camina!—, le
gritaron los irritados conductores en cada ocasión. Los reclamos eran algo
irónicos porque precisamente ahora que tenía ochenta años se había vuelto un
hombre sumamente precavido, pues sabía que el mínimo error podía costarle la
vida; y él, a pesar de ser una persona solitaria, aún quería vivir otro poco.
Además, él sí se había fijado antes de cruzar, el problema era que siempre, por
más lejanos que estuvieran los autos que se aproximaban, durante el cruce
inevitablemente terminaban por alcanzarlo. Con mucho gusto les habría
respondido, pero no eran tiempos para eso, ahora ya nadie respetaba, y ese día
ni siquiera llevaba su bastón, así que le pareció muy mala idea eso de hacerle
al don Quijote; por otro lado una cosa era atacar molinos e incluso enfrentarse
a los leones, ¡pero contra gorilas la cosa se veía más complicada!, por eso
prefirió responder a las agresiones con una leve sonrisa, recordando una
antigua frase llena de sabiduría que un maestro siempre repetía en su clase: “miéntales
la madre con una sonrisa”.
16 de marzo de 2014
CONFIDENCIA
Por Jorge Iván Dompablo
 |
| Prendido a un recuerdo Rosa Spindler |
He guardado en la memoria…
no tu nombre,
cuya grafía variable jamás conocí,
tampoco tu imagen
erosionada ya por las nostalgias,
sino algunas frases vagas
—quizás intrascendentes—,
el símbolo —que no la sustancia—
del color de tus ojos,
y algunas anécdotas
ya ficcionalizadas,
a pesar de quien estos caracteres traza.
2 de febrero de 2014
EFIGIE
Por Jorge Iván Dompablo
Trato de recuperar tu efigie que, extraviada en alguna
sucia gruta de mi memoria, aguardará, agonizante de frío, a que este ingrato vuelva.
La imagino agitarse desconcertada, igual a un ratoncito todavía ciego de recién
nacido; la busco por múltiples senderos sin fortuna; me atrevo, incluso, a
asecharla escondido en las esquinas detrás de los faroles junto al homicida, mi
hermano. Después de los aguaceros salgo seguro de que vendrá tras el aroma de
la tierra, recorro de un extremo a otro las aceras explorando cada grieta; voy
en su busca cuando brota el sol y mi vista se detiene a contemplar las
buganvilias escarlatas que se van llenando de pájaros mientras visito tu nombre
como un conjuro, pero tu imagen nunca llega, me está vedada.
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